Слово неброское искрами темными...

[Scorpena 0]

Неброское слово под темными

Елями рухнуло в мир.

Руками укрою от посторонних,

От взгляда судьбы утаив.

Вечер в окно красуется,

Ночь следом идет за ним.

Огни на простывшей улице

Едва разгоняют дым.

Слово. Случайное, звездное,

Кажется, стихнет вот-вот...

Отблеском солнца грозного

Рыжим восходом взойдет.

Прячу клубок за пазухой,

Его берегу у сердца -

Наивное слово малое,

А как с ним легко согреться...

[Scorpena 0]

Я брала в ладони книги,

Открывала их случайно.

Не гаданья и не игры

В ожидании венчанья.

Лишь вовсю понять пыталась

Смысл случайности, и строки -

Каллиграфия из стали

Стала Марсом на востоке.

 

Ни растраты, ни измены,

Даже ни забвенья миги

Не пульсировали в венах,

Когда я хватала книги!

И мы с ветром их листали,

Чтоб понять, на что похожи.

Я пером из острой стали

На чужой писала коже!

 

Я брала в ладони книги,

Открывала их случайно -

Чтобы строки вдруг избыли

Мои грусти и печали.

Чтобы не было страданья

На родных, усталых лицах -

Я искала оправданья

На распахнутых страницах!

 

Только ложь на тех страницах,

Море мелочи и грязи -

Не смогла остановиться,

Хоть их жечь хотелось сразу!

Сталь уверенно и твердо

По чужой плясала коже!..

Эхо в сумерках затертых:

"Я смогла... прости мне, Боже!.."

[Scorpena 0]

Снова мне снится - время проститься,

Над спящей столицей светает слегка.

В памяти лица, брусчатка столицы,

Парящие птицы - и облака.

Мог бы...

Я по пальцам считаю, кем мог бы я стать.

Отговорки, причины - всегда ведь найдутся,

Просто страшно начать, к белой кромке листа

Напоенным чернилом пером - прикоснуться.

Жаль, проходит судьба день за днем - и опять.

Я живу в захолустье и совсем не в столице.

Только здесь на краю - ветры мир теребят,

И слипаются с солью застывшей ресницы.

Я не вижу свой день, но сегодня - назначу его,

Не пером по бумаге, а сам себя двину по миру.

Синей птицы удачи в мечту окунется перо,

Корабельные снасти подхватят мои же мотивы.

И снова мне снится: над спящей столицей

Отзвуки шторма и шум кораблей.

А в небе кружится синяя птица -

Птица

. . . . . . мечты

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . моей...

[RIDDICK 7]

Здорово!

Давно тебя не видно было... С возвращением

[Scorpena 0]

Здорово!

Давно тебя не видно было... С возвращением

 

И вам не хворать

Скорее, с пробегом... Сайт-то для людей творческих... А у меня это - почти все за время отсутствия...

 

А ты молодец, все замечаешь, везде успеваешь. Так держать ;-)

[RIDDICK 7]

Здорово не в смысле здоровья а в смысле классно =)))

[Chanda 14]

Привет! Очень рада видеть тебя.

[Scorpena 0]

Не разучился еще мечтать,

Хоть умение то пинками гнали.

Я с осенней листвою могу летать

Над закатной водой, в небо глядя.

Не сумел все на деньги сменять,

Злато - груз, а бумажки - липа.

И теперь нищета, да что взять?

Если честно сказать - сам влип я.

Хоть пытался махнуть рукой,

Коль чужие меж собой бились,

Да не смог. В драку влезть легко,

А обратно не сумел вылезти.

Не разучился еще мечтать,

Хоть смешон я, с того и дикий.

Если светит в ночи свеча,

Ты отыщешь меня у лика.

Не молюсь, но с душой слова

Говорю небесам, как равным.

Так уж бьют - дотянул едва,

Завтра новые будут раны.

Да и я не к всему привык,

Разве можно привыкнуть к боли?

Жаль, уже журавлиный крик

Затихает в осеннем поле.

Промелькнет красный цвет листа,

Потянусь я к нему словом...

Я умею еще мечтать,

Вот за это и бьют снова.

[Scorpena 0]

Полная осебетина...

 

Линейка ровная косая на листе,

И я пишу, как будто первоклассник.

В учебники не мечу. Нет, не классик.

Ведь мне привычнее шероховатость стен

Для написанья стихотворных строк,

Чем гладкий лист мелованной бумаги.

Еще б немного памяти, ума бы,

Чтоб выучить и с блеском сдать урок.

Увы. Не классик. Жилы я не рву

В своей попытке совершенства строчек,

Где не хватает слов - там многоточье...

Но в этом есть и плюс - я ведь не вру.

Читатель сам додумает, поймет,

Избитого сюжета повороты.

А ритмы, рифмы... Так, что есть, чего там -

В конце концов, тут и глагол сойдет.

Да, я пишу. Не ручками - душой.

Мне кривизна на жизнь сильней похожа.

Кто не согласен - дай возможность, Боже,

Им жизнь прожить, не свидевшись со мной.

Я не могу построить ровный ряд,

Тому виной порыв, не только почерк -

Когда в ряду моих неровных строчек

Намек и недосказанность царят.

[Scorpena 0]

Очередная осебетина. Все-таки циник...

 

Меня давно не грызли волки лжи,

И клевета в мой адрес не летела.

Писал. Пишу. Быть может, неумело,

Но было ль что там без души, скажи?

Меня давно не били под ребро

Дубинкой жесткой критики технично.

Быть может, я меняюсь - это лично -

Но разве стих не полнится добром?

Меня давно... да черт с ним, что меня!

Хоть многое пишу с частичкой "не" я,

От бестолковых слов я сатанею

И свой характер не хочу менять!

Пусть крепнут ребра, не болит спина,

Быть может, раньше волки сточат зубы...

Пусть жизнь идет насмешливо и грубо,

Я душу не даю свою пинать!..

[Scorpena 0]

Может, помечтаем?

Из шкафа книжного упав,

Лежит в углу тетрадь.

А я забыл ее убрать

На место, в этот шкаф.

В обложке выцветшей давно

Клеенчатой тетрадь.

Быть может, в ней дневник, как в сон

Мой приходил Сократ?

Он философии учил,

А я конспект свой вел,

Писал о нем и о своем

Под лунные лучи?

Быть может, старых рифм поток,

Наивных и смешных?

Ведь детство - это не порок,

А счастье просто жить.

Когда ж тетрадь та не моя,

А деда моего,

В ней вычисления пером -

Он штурман и моряк.

Быть может, в ней пиратский клад,

Или дневник Христа?

Но жаль - потертая тетрадь,

Как первый снег, чиста.

 

Теперь тетрадь я прячу в шкаф -

Что толку мне в словах?

На этих выцветших листах

Живет моя мечта.

[Chanda 14]

Спасибо!

[Scorpena 0]

 

Мысли

 

Назначен жертвой черных слов.

И рухнул, как убитый, автор.

Он на работу встанет завтра,

Но в нем не будет света снов,

Не будет перелива фраз,

До фальши яростных эмоций...

За что ему с утра бороться

Во многотысячный свой раз?

Вот выходные, как межа,

Придут. Пройдут. Наступят снова.

У жертвы выспреннего слова

Писать уж пальцы не спешат....

 

Заварю крепкий кофе, открою свой бар -

Вместо крепких и сладких я выберу брют.

Звезды, кофе, вино - это тоже судьба...

Я сегодня совсем никого не люблю.

Поправил времена, сразу не уследил...

 

 

Старое, хамское и хулиганское.

У нас в любой пивнушке

Не любят люди Буша.

Уж я не знаю, что им сделал Буш?

И эти в сером души

Стучатся прямо в уши:

"Ну... слышь... ты, это.... бушь или не бушь?"

Изменено 26 августа 2013 пользователем NULL

[Scorpena 0]

Как-то получилось, что комп, на котором я все храню, выключен...

Потому - не знаю, что навеяло... пишу наобум, в общем.

 

Радуга над морем.

 

Надо ж так случиться: на исходе лета

Дождь пролил всю ночь, да вышел на рассвете.

И теперь - смотрите! - в синеве просторов

Радуга над морем, радуга над морем!

Глинистый обрыв едет под ногами,

Змей газетный в небе - чудо оригами.

Детвора ликует и не знает горя -

Радуга над морем, радуга над морем!

Пенные барашки будоражит ветер,

В сине-голубом фоне - многоцветье!

Было или нет - старожилы спорят:

Радуга над морем, радуга над морем!

Глинистый обрыв едет под ногами,

Синяя вода, темно-серый камень...

В городе весь день ходят разговоры -

Радуга над морем, радуга над морем!

В небо я смотрю - а ведь верно, кстати!

На восходе Солнце, краски на закате -

Сколько лет живу, не припомню, вроде,

Радугу над морем, радугу над морем!

Синяя вода, темно-серый камень,

Разноцветный мост в даль, в чужие страны -

Детвора ликует, старожилы спорят,

А я все любуюсь

. . . . . . . . . . . . . . . . РАДУГОЙ НАД МОРЕМ!

[Alex Wer Graf 12]

красивые, умные стихи. Приятно было почитать. Спасибо.

[Scorpena 0]

 

красивые, умные стихи. Приятно было почитать. Спасибо. Smile

 

 

Спасибо!

 

Ерунда какая-то, но править неохота...

 

Посмотри - и увидишь картины

На белой стене золотым лучом.

Размытие фона устроят гардины,

А Солнышко, вроде, совсем не при чем.

Видишь - на фоне планет и светила

Лицо проявилось в отрезках орбит...

Профиль девичий на белой картине,

На тонкой кисти сокол сидит,

Носик курносый... Когда-то такой же

Был у девчонки с чужого двора,

Румянец из золота, белая кожа...

Все. Скоро вечер. Прости. Мне пора.

 

Твое Солнышко

[Scorpena 0]

Деревянный столб, что помнит руки

В прошлое ушедших мастеров,

Покосился, треснул... Но готов

Вытерпеть своей эпохи муки -

Он не зря стоит на пятачке земли,

Держит домик синего металла.

Много в этом смысла или мало?

Человек покажется вдали

И опустит в домик жертву Богу -

Разве может быть наш мир без жертв?

Синий домик и двускатный верх,

Да еще те люди, что приходят -

Вот и все, что видит старый столб.

Вот и все, что молодой я вижу:

В ящике нет писем целый год,

Никаких "Люблю!" и "Ненавижу!"...

[Scorpena 0]

Человек и выбор вечен.

Но приходится решать

Чем платить, когда уж нечем,

Только тело и душа?

Вот в спасеньи человека

Камнем стала в шторм вода,

А спасатель стал калекой,

Еле выбрался тогда.

А прошел бы мимо, то есть,

Взял, другим путем пошел?

Был бы цел, вот только совесть...

Может, было б хорошо.

Эти мысли наши души

Разъедают, словно ржа -

Что важней, ценнее, лучше:

Совесть, тело иль душа?

Образ жизни и мышленья:

Где пройти, а где помочь.

Чтоб ни выбрал - сожаленье

Будет мучить день и ночь.

И по жизни я, сам знаю,

Продвигаюсь не спеша...

Ну и что, что я хромаю?

Но зато цела душа.

[Scorpena 0]

Спотыкаясь о гребни волн,

Из последних сил иду по воде.

Полубред, полуявь, полусон -

Полукрест и полно полудел.

Мне бы плечи свои распрямить,

Да силенки уже не те -

Оставляя кровавую нить,

Из последних сил иду по воде.

Кем бы ни был, никем не стал

В миг, когда лишь закат зардел -

Половины пути до креста

Не пройдя, я бреду по воде.

Берега уже полны городов,

Изгонять - такой у них стал удел.

Режут ноги волны, пьют мою кровь -

Из последних сил иду по воде.

Гребни пенные подобны ножу,

За спиною полутень городов -

Спотыкаясь, по чуть-чуть ухожу

В океан, туда, где нет берегов...

 

Из последних сил иду по воде

В океан, туда, где нет городов...

 

Я даже не знаю, как это назвать... Это просто голос над закатным морем... Пенные гребни - и Человек. Почему-то обычно всем важно - кто ОН? А мне показалось самым важным - почему ОН ушел? И, показалось, что знаю - куда...

Наверное, все-таки пишу лишнее...

[Scorpena 0]

Очередная осебетина.... Казалось, что уже выкладывал, но что-то не увидел...

 

Меня уже не тянет на стихи.

Я через раз - скулю и просто вою.

Возможно, время выдалось дурное,

А я гордился только лишь лихим.

Мне не найти ответов никогда,

Как белка в колесе, бегу по кругу...

И с каждым днем все дальше друг от друга

Уносит повседневности река.

Украсть бы крылья где-то далеко,

И взвиться вверх, где облака из ваты...

Но крыльев нет. И лишь железный якорь

Прицеплен чьей-то дружеской рукой...

[Scorpena 0]

Из очень старого... но, вроде не выкладывал.... Типа, страничка из старой тетради...

 

В далеком мире далекий странник.

Там небо выжег зеленый карлик,

И море вечно там цвета стали

Весь год - всю тысячу дней.

А где-то - путь, но надежды нету.

Меня тошнит здесь, но терпкий ветер

Напомнит запахи соли летом -

И нас всех потянет к Земле.

Зовет еще на закат Туманность,

Хотя, казалось, такая малость,

Что на Земле совсем не осталось

Друзей, и любви, и детей!

А я устал - захотелось дома

Залечь от чувств вековой истомы

И встретить тех же своих знакомых...

Но жаль, что их нет на Земле.

Чужой рисунок чужих созвездий

Нас не согреет в остывшей бездне,

И лишь осадком, как от болезней -

Тоска, по миру тоска!

И пусть я слышу пульсары Новых,

Я помню годы свои вне дома.

Мне стал уж шепот межзвездный стоном -

Тоска, земная тоска...

А я все верю, хоть крыть мне нечем,

Что будет вечер, и будет встреча,

Что дома сердцу все станет легче -

Что вдруг есть и дом, и семья.

И будет сын мой, как я, с балкона

Глядеть на звезды слегка влюбленно,

А после, может, как мне, со стоном

К нему в сон войдет Земля:

"Чужой рисунок чужих созвездий

Нас не согреет в остывшей бездне,

И лишь осадком, как от болезней -

Тоска, по миру тоска!

И пусть мы слышим пульсары Новых,

Мелькнули годы, и все вне дома..."

И станет шепот межзвездный стоном -

Тоска, земная тоска...

 

[Chanda 14]

Но крыльев нет. И лишь железный якорь

Прицеплен чьей-то дружеской рукой...

Как это верно...

[Scorpena 0]

Умничка.

Ты как всегда, абсолютно права.

Глупая варежка ничуть не согреет ладонь.

Нервы-эмоции... Вчера было все трын-трава,

Сегодня опять скорлупа на душе.

Не тронь.

Но ты дочитаешь в строчках короткий роман.

И не поймешь, что происходит -

Ты сходишь с ума

Или просто что-то больное проходит?

Серый пейзаж за окном, но стекло

Не остудит ни лоб, ни неба прижатую высь...

Что-то подтаяло, тонкою струйкой стекло.

Ты выдохни резко...

...Подумай...

... и улыбнись.

[Scorpena 0]

Просто очень старое....

 

Тихий звук ночной капели,

Легкий скрип промокшей ели,

Стекла все позапотели,

Видно только фонари.

Их огни туманным светом

Говорят: "не видно лета".

Пролетело лето это

Напрочь - сколько ни гляди.

Темнота. Не то, чтоб темень,

Серый мир как мокрый кремень.

Звук капели долбит в темя,

Выбивая слово SOS.

Вновь судьбы моей причуды,

От меня уходит чудо.

Облапошенным Иудой

Я гляжу, где мой Христос.

Нет, и в бога я не верю,

Скрип души закрытой дверью -

Снова память в мокром сквере

Листья будней ворошит.

Я ведь верил! Как я верил...

А теперь готов, наверно,

Километрами измерить

Расстоянье до души.

Ночь, капель да легкий ветер

Говорят: "Не стало света".

У меня пропало лето

И погасли фонари.

Тихий звук ночной капели,

Легкий скрип промокшей ели,

Неужели в самом деле

Мы забыли о любви?

[Scorpena 0]

Предисловие. Зачем - не знаю, но...

Само стихотворение не новое. И, наверное, не очень удачное - в технике, в том плане, что длинные строки и слегка сбитый ритм усложняют прочтение. С другой стороны... мне оно кажется действительно морским. С порывистым ветром, с брызгами, с шумом волн и криками чаек. И одновременно - по-детски хулиганским и по-взрослому морским. Странным. Беспокойным. Тревожащим. Зовущим. Наверное, такой и должна быть настоящая

 

Морская душа

 

Столько лет холодов - как жила ты, душа нараспашку,

Под тяжелым бушлатом безденежья, воплей и лжи?

Ты, морская моя, из прорех полосилась тельняшкой,

Нас тянуло двоих не за деньги - за совесть служить.

Потерпи ты чуток - видишь, новые ветры задули.

Бескозырку достал - и ударило золото с лент.

Эх, морская душа, парус ставь, да живее под пули -

Мы пока что живые, торопись, пока новый рассвет.

Помнишь ты, как рвали с душ чужих очерственья бушлаты.

И как звонкую правду в неуверенный голос несли?

Нам прибрежное эхо отбивало салют многократно,

И наш парус надежды надежно скрывался вдали.

А потом много лет мы с тобою - увы! - не в почете,

Ни креста нам на грудь, да и нет в изголовье креста.

Скрежетали зубами за тобой арестантские роты,

Ты же внешне черствела, с трудом узнавая места.

Потому-то хотел сдернуть с душ очерственья бушлаты.

Заорать: "Оглянитесь - давно позади холода!"

Пусть другие вослед посылают бессильно проклятья -

Это слово, не пуля, от него никакого вреда.

Столько лет холодов - но прошли, понимаешь ты, слышишь?!

Снова время дороги, и морская, в полоску, душа.

Пусть туман, пусть дожди, или даже цветение вишен -

Ставим парус скорее, вон, птицы на север спешат!

Вот опять я хочу сдернуть с душ очерственья бушлаты.

Заорать: "Оглянитесь - давно позади холода!"

Чтобы парус весенний превратил меня, сделал крылатым,

И на ветер летучие ленты закусить, словно конь - удила.

 

Про закусывание лент бескозырки - матросы часто эти самые ленты зажимали в зубах или завязывали вокруг шеи, дабы головной убор не унесло ветром. Но завязывать дольше