Ответ к Борьбе

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

О бег как столь же ярок Солнцем станет небо, как мелкий дождик рвёт слёзы утром, так нежно губы пишут моё тело, твоих ресниц почувствовав игру, а тени мигом ускользая приникнув к раном заживляют их. По гладкой коже льётся сок, он только может сахар приносить, а там уже приходится напоминаний жизни причиной следствий наполнять. Есть плоских линий чувствующий объёмы, есть тёмных мест читающий цвета. А кто нам вправе править годы, за тех которые Всегда.....Рассветы видел и закаты , красивых лиц приятные дела, и крупных рыб ломал как спичек искры, сливаясь с бризом из своего окна. Ненадо терпеть пронеслось в ответ, скорее прими себя как ты можешь только, и началось внимание. Свет пронзил толщю бытия и принял формы, заполнив всё что извергала тьма.

- Восприятие мира, как окружающего себя пространства изнутри оного.

 

Нетрудно если будет вам , Найти и прописать мне ваши мысли.....!

[Melentiev A 0]

Каждое утро я смотрю на мир и он меня раздражает. Раздражает своей грязью, бесвкусием, глупостью. Не желанием менять что либо. Не желанием быть другим, а не таким как все. Раздражает своей наглостью, обожествлением денег. И чем больше я смотрю на это, тем больше мне хочеться отсюда убежать. Но понимаешь, что есть такие же люди, желающие что-о изменить, мыслящие так же. И от этого становиться тепло на душе. А потом сам понимаешь, что ты от других не отличаешься сильно. Ты такой же. И как бы ты не старался это изминить, ничего у тебя не получиться, по скольку ты все же - ЧЕЛОВЕК.

[Tangerine 0]

Как писал Набоков, "...надобно быть художником, и сумасшедшим..."

Красиво пишите, но трудно понять Ваши мысли...

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

О сколькоже мух прокричал кусаемый, зачем же наш отец пустил их к нам, ведь проще будет наше ему воззнание, намного легче станут дни наши, Грязны, серебрянные, золотые жужелицы в суете своей рвут себя и неразбирая топчут небо над собой , затмевая свет отца. Нет сын, не муха тебе мешает видеть меня, Сила преврашает веру в искуство, а то творит как Я. Борись, и мухи все принизившись превратятся в пыль, и по вере воздасца Нам.

[SkyWay 0]

Не так ли все мы однажды, пропуская мириады звездных чувств, избрав ярчайшую из граней сердца по имени любовь, проникнуть в смысл самой судьбы стремились, а расплескавшийся в зеркальном отражении слёз всемирный океан, дрожа на паутине снов иных фантазий, из красок мира ткани создавал, обёртывая человека, как младенца, превосходя его и силой и искусством, искусством величайшего достоинства – прекрасных мифов и легенд туманы расстелить ковром пушистых игл? Доступно и возможно ли нам занимать ступень последнего предела, где плавных линий тонут миражи, сворачивая в тонкие спирали чудесных локонов миры, и, если повернув в последний взгляд полёт души усталой, прозреть дано немногим из живых, то величайшим счастья подношеньем моей судьбы посмел бы я представить, что я среди немногих.

 

Ах, да.. сегодняшний.. сегодня день прошёл, приятного прозрения нам всем.

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

На берегах Земли сидело что-то, смотрело в бурный Океан

Непонимая разницы меж днём и ночью, Вода всё думала что Пьян

Приливом обдовая руки, теревшись разводя Огонь

Стихия рушила стериотипы, как пламень и ретивый Конь

Раздвинув небо предложив поднятся

Но выбор был предан Любви

Останусь Здесь

И буду Драться

Чтоб Ты поверил в силу Красоты.......

[MIND 0]

а мне нравится этот мир

тем более другого я не знаю

он не такой, каким кажется, его интересно изучать

тогда открываются его новые стороны, ранее неизвесные

 

 

 

P.S. жаль что красиво излагать не умею :sad:

 

P.P.S. Melentiev A, убегать не спеши, ты ещё здесь нужен

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

Бежит торопится тонкий ручеёк, камушки по берегам его маленькие как воробьи, Горы встали в варота ему и уважением он их неточит. Завтра Я был приглашён на выставку одной картины, мысли о её содержании навеены были лишь собственным воображением, а суть последнего строилась на сюрреалистических образах, и скорее иллюзиях принятых с холстов собственных. Ночи пишешь, днём думаешь и снова твариш. Смешались реальность и истина с маслом и скипидаром. Желание увидеть себя начинало рождать потребность автопортрета, Взгляд в зеркало навевал шёпот с заклееным ртом. Сон оборвался криком, но слов небыло слышно, с закрытыми глазами пред мной распахнулась галлерея и в тёмной комнате почувствовался холодный пот. Пальцы рук касались бугорков пролаченного холста, И с трепетом насщупывая мысли Я понял что трогаю себя......

[MIND 0]

MoL4aLivoE SeRDcE, класс!!

гипнотекст однако :good:

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

MIND вам в ответ Я заявляю, Спасибо что необошли

Всё что пишу и излогаю , то чисто ради от Души.....

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

"Золотой......"

 

Снег, маленькие снижинки ложатся на подоконник. Как бы можно было сказать сейчас о своих чувствах, если бы мы были вместе и рядом. Ты наверное улыбнулась и обняла меня. Сказала бы, - мой майский цветочек, не будет у тебя зла. Маленькая слеза, чуть солёный кристалик дотронувшись до моего лица, тепло сердца передаст мне, и станет так огненно жарко, о нашей Любви. Наш скромный уголок в огромном городе был мягче снов, и там время пролетало как ветерок счастья, немогло быть тех препятсвий которые ты могла непреодолеть в пути ко мне. Выстраданное и желанное как жизнь дитя, единственный бутон в твоём цветке. Весь смысл мира и понимание гармонии для тебя была Я твоя девочка, прости меня Мама. Я чувствую железный холод, и как стекло становятся мои глаза, Свои девятнадцать лет и ни чего больше хватит сил унести. Согрей меня Мамочка в Этих сырых стенах, И этих злых людях , хотящих от меня одного. Всю свою юношескую красоту Я раскидала в ладони грязных и жестоких переулков судьбы, засыпавших меня Искуственным счастьем в котором Я остаюсь с тобой. Мои маленькие ручки , которые ты целовала и улыбалась смотря на меня, невыносимо стонут и тянут как цепи, шепчя об уколе. Мир ответил мне болью, Я останусь для тебя Синичкой . Прилечу ранней весной, и ты опять посмотришь на меня как раньше и подаришь кристалик чуть солёной слезинки....

 

Посв-я: Леначке

[Alex Wer Graf 12]

В первый раз из многих

мне нечего сказать

но может быть придёт момент

всё это осознать

 

Возможно я сюда зайду

когда нибудь ...

И то что я вот здесь найду

понравится иль нет

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

Музыка предстовляется для песни, тонкий голос , но проникает в понимание разума. И Мысли становятся направленней , образуя ритм.

Цвета Картин слогаются , накрывают постройкой Образов.

Изреченье выносит Иллюзии в реальность.

Но, как всё это возможно Ничего не видя, не слыша, и не говоря......

[firetwister 2]

Всё красиво написано, но к сожалению выше моего понимания

[SAT 0]

Мне жаль, стараюсь быть прямым

Но не всегда возможное возможно

И иногда моим словам простым

Простить их простоту бывает сложно

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

SAT

 

Мне жаль, стараюсь быть прямым

Но не всегда возможное возможно

И иногда моим словам простым

Простить их простоту бывает сложно

 

Настигнет было суета

Сравнивши сложное с несложным

Понятней будет пустота

И взгяд в себя покажется возможным

 

Кричать скорее буду гдето

Торопишь время и невозьмёш

Тех душ что прячутся в оврагах

Из рек которых пьяно пьёш

Объехать мир стегая на собаках...))

[Scorpena 0]

То: MoL4aLivoE SeRDcE

Мне кажется, изобилие абстракций вряд ли идет на пользу... Получается как бы ну очень "своя волна". Тогда как аллегорические элементы могут дать желаемый эффект воздействия. Иногда вплетение и абстрактных эпизодов помогает, но с этими вещами надо осторожно обходиться.

Например, вот (одно из старых) - оно весьма абстрактное, но имеет конкретную цель. Абстракция является средством, а не самоцелью.

Как сегодняшним днем да вся жизнь прошла,

Как лихач на "Мерседесе" не учел светофор,

Я пытался уйти, да куда от крыла...

Только в миг перед смертью я увидел его:

За синим рассветом - черный день,

За розовой тучей - зеленый свет,

И неприметным пятном сирень

Кровавой кистью непрожитых лет.

Снова красит сирень белизну окна,

Капли крови в асфальте - как кляксы чернил,

Я пытался уйти, да куда от крыла...

Только я не забуду, не прощу, что я был:

В ярко-желтое море, тенистый прибой,

Черною чайкой летящей из сердца огня,

На коленях зовущею тварью-судьбой,

Никогда не прощу, что убил он меня.

И кто знает, кого караулит беда,

На дорогах богатых хватает на всех:

От роскошных авто не уйти никуда,

От "Тойот", "Мерседесов" и "БМВех".

И кто-то увидит багряный мрак,

И сирень на асфальте кровавым пятном...

Только это когда-то я видел и так:

Сбитый напрочь из жизни железным крылом...

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

Scorpena

ну на счёт абстрактного , Я невполне соглашусь, твоя поэзия отлична, и приемлима, Но, но мы пишем Совершенно разные вещи, Если есть желание , черкани прозу небольшую, поэзия вещь воздушная и мало конкретная, а проза иначе.......

 

Радио. Мне нужна ты! Сонечка записала на диктофон свою единственную фразу, о которой она думала постоянно! Карман её юбочки был заметен полнотой, занимаемой диктофоном. Соня просила мне вот этот диск! Механик с лёгкостью установил колесо к машине, поехали. Хорошие цветы мне пойдут! Мне бы розы, да, но лучше потемней, ближе к алому! У вас стол мешает посмотреть! Здравствуйте, и вот наш “стол заказов” и как всегда с вами я, Дятлов Евгений. Кнопка! Мы слушаем вас, с большим удовольствием и вникаем в каждую вашу фразу! Глубоко, глубоко. Мне нужна ты: Ало! Что, я! Вы пропадаете: мы слушаем Кайли, нашу любимую Кайли! Это она. Так не бывает, слёзы теплом своим согревали губы её. Недавним свиданием со своей мечтой и смыслом жизни её. Я

не хочу тебя терять, ты должна быть со мной. Прости моя девочка, ты последняя моя любовь в этом мире. Я не забуду нас никогда. Всё то, что было снами, всё наше время, прости, да! Всё было просто, но так не будет со мной больше, мне было просто очень чувственно, очень хорошо с тобой. Прости меня, моё Солнце! Я Луна твоя, ухожу я, не быть нам вместе никогда! Поверь, выхожу я и не вижу света следов твоих, радость моя, а ты не видишь снов! Сонечка не уходи! Прости, моя жизнь изменилась, я не буду прежней никогда! Я стала другой, да в прочем я и не была! Но это не важно, такой любви нам не найти больше, всё! Дверь, метро, знакомая улица. Вся фраза не имела значения, я ждала, я только ждала. Цветов хватило, я дарила цветы многим, но так никогда! Сонины мысли были настроены прямо и решительно. Букет роз ему будет кстати, а тем более в первый их день свидания! Машина влетела в переулок, мы договорились у меня, где он, наверно уже там! Удар смял машину, прижав капотом к стене дома. Задние колёса были зажаты к передним. Согнутым столбом отнесло знак перехода, Сонечка вот и вместе мы! Люблю, она с хрипом произнесла, последнюю фразу свою. И соня услышала бы это, если бы могла конечно! Была возвышенней этого Сонина душа. И наверно это уже не известно, может, встретятся они там, фразой этой голову отпустил и смотрел на разбитую машину, Сонин, назначенный на несбывшееся, первое свидание, очень даже быть может и нужный Соне, человек! Любовь унесла их

далеко, далеко над синей гладью большого озера, по зелёно-жёлтым, его берегам. И обдала любовь их свежим ветром, таким летним, таким тёплым! Люблю её я так сильно, что пришлось отпустить, как птичку из клетки! Прощай!

[Scorpena 0]

ну на счёт абстрактного ' date=' Я невполне соглашусь, твоя поэзия отлична, и приемлима, Но, но мы пишем Совершенно разные вещи, Если есть желание , черкани прозу небольшую, поэзия вещь воздушная и мало конкретная, а проза иначе....... [/color']

 

Конечно, разные. Я дух абстракции никогда не принимал, написание таких вещей забросил, наверное, еще до появления таких произведений на эстраде. Целиком абстрактный стих - набор несвязанных и несформированных образов. Собственно говоря, это шаблон, куда каждый подставляет то, что хочет. Вот и тянутся из подсознания и памяти для заполнения этой пустоты.

Что же касается воздушности и неконкретности поэзии, вполне могу спорить. Неконкретность зависит, в первую очередь, от замысла автора. Можно написать на 100% конкретное произведение, а одной фразой всю конкретность зачеркнуть, вместо этого заставить задуматься. А можно дать набор образов - тогда за счет свободных ассоциаций и результат будет неконкретный.

Воздушность... Само по себе не очень конкретное понятие. Тем не менее, она будет зависеть от технического исполнения произведения. Насколько легко сплетаются слова. Насколько логично переходят друг в друга предложения. Если замечаешь, что подпеваешь незнакомой песне - она легко написана. В этом преимущество песни над стихом, в ней прощаются и часто допускаются некоторые примитивизмы именно с целью обретения некоей летучести.

 

Проза - например, вот http://arttalk.ru/forum/viewtopic.php?p=10334#10334

И ничего такого "иначе" она не имеет. Если я пишу конкретную вещь от начала до конца, то она и будет конкретной. Со стихом сложнее по той причине, что зачастую не знаешь, кто кого ведет.

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

Прочитал прозу, смысл лежит гладко, но извини пережитки военного прошлого мне ненужны, Я ищу игру разума, поток света сквозь бетон, и прочие лабиринты.......

 

Немного иной текс.

Непотребной величиной легла предвзятость на столы поправок к вновь ощущённой целине. Где Ты слышалось в безгласном вопле улетающего ветра. Мелким дождиком накрапывала жизнь. К белым тянуло берегам. Молочные реки, казалось бы, но багрянец удивлял. Небо горизонтом упиралось в гладь океана, тем самым не нарушая Сфер! Галатеей называл Дали, слышалось с краёв, не ерзай, создавалось в уме. Шары. Цветов неописуемых, и с переливом и с пониманием, а в них глаза да ещё такие от которых плакать жажда. Леди и в песне и в жизни, а к сердцу камнем прилипает чувство борьбы именно за свет. Мягкая трава с нескошенных полей, от туда, где летом пахнет лес, и нет волнения на нивах. Пропасть во ржи. Бежать по ней можно до края и надо только представить как прекрасен тот бег. Бегун бежит. Диском оранжевого цвета начался закат уходящего дня, предпоследним следствием к следам указывало облако в овечьей шкуре, и с маленькими предпосылками на рожки. Что явно заставляло убегать в детстве в далёкие нивы в голубом небе и искать там свою пропасть, не взирая на место объемлющее во ржи! Талым ручьём истекает, берёзовым соком, меж простёршихся к небу тополей. И ярким днём в минуты солнца, нагнетает тишина. Девочка вошла в трубу, прихлопом закрыв дверь. Лестница оставила ржавые следы на ладонях. Колодцем бултыхался свет в верху. А капли капали на крапиву, крапя в алое переход в неизбежность. И сколько оставалось минут до прыжка, и намеренно ли всё было, не понять ей уже никогда, когтистой лапой затаскивала к себе темнота. Карими полосками сверкали глаза, и синей ленточкой волновались волосы на холодной ряби озера, в пустыне безнравственности. Мне не жалко! А с чего можно жалеть, столько боли что весна рвёт нервы, превращая в струны и металлом надрывая разум. Берегиня и впрямь странное имя, осторожность наводит на резкость, представляя случаю возможность любить, и не обязательно быть любимым. Отвечал он не замечая, как его принуждают. Лет проходит не много и воды утекает. А птицы всё также любят петь, и строить свои дома. И искры отражаются в полировке пуль, устремляющихся в натянутую шероховатость тёплой кожи. Нежное как бриз, сладкое как спелый томат, и истекающее тело, примыкает к пониманию ненужности суеты. Восторгаясь восклицает от скрипа о белые кости груди, проникают пули. Огонь. Ведь можно кричать, и все услышат, когда сердце сделает последний глоток жизни. Металлом некого не удивишь, он холоден и увлекает в холод за собой. Ветер подхватит душу, и облизнет её, прищёлкивая острым языком. Небо вдохом примет в объятья. И решение поставит итог! Как белый лист, орёт, орёт. С угла выкатывает клякса. Несправедливая жестокость, не давать жить. Наслаждаясь забывать о смысле и разрешать себе любовь, пусть даже только для себя. Немного лет дитя прожило, летало как птица, для хищника себя храня. Желаний уйма, природа строгостью дарит. И в клетку загнана. Дождь начинался с утра, озеро меняло цвет, а наслаждение входило в апогей! Беззащитны мы. Не стоит удивляться как хрупок мир с утра в весенний апрельский день. Останется лишь пар, и мысли и мечты двух разных по природе птиц! Время съедает нас, у него дела такие. А в чём память, что можно оставить за собой, так чтоб быть в этом, дышать и ощущать. Неужели всё так беспощадно, и жестоко. Пуля у выстрела, и не больше, амбиции и интриги, а на самом деле песок сквозь пальцы, цветные картинки. Фильм о земле с главной ролью в любовь, вера только к причастию, потребность инстинкта, и огромный обман, счастье для не искушенных! Там высоко, но не выше нас, знавшие. С верой в то, что поймём их и последуем, но природа наша не торопиться нас убедить, и указывает цели. Секс. И дети наши, радуют и посылают на хуй. Возраст и станешь не о чём и не к чему, почему? Следы наши здесь, и повсюду, а потом вдруг обрываются, и опять как? После можно узнать и то если очень желать, а так чтоб у каждого и обязательно прямо в разум, будет сила! Движение всего и неспроста, мы ведь в великом потоке, хотя его величие удивляет только нас, да и то не каждого, желейные тела у телевизора лёжа, куда задуматься о заборе вокруг Вселенной. Впору макарон. Как ярко, как яростно восходило солнце, синие волны. Хочу в океан, а там, там глубина, километры неопределённой массы с огромным весом. Из которого все мы и плавать тоже надо любить. Рыбы. Плавники наши цепляются о камни пучины, и задевают минуты в миг счастья. Свет проходит сквозь камень, светятся глыбы и начинают рыдать, да так что планета ёжиться, и напрягшись извергает все свои вулканы. Дожди просят небо отпустить их на наши раскалённые головы. И впитаются в нас как манна и наделят нас как чашу полную, и сделается югом север, начало обратится в конец. Будет свет. Только. А если пробежаться меж сосен, в бору и свежем воздухе, мысли станут чище и естественней, но в начале. Стараясь, преобразуются в гиперболы и параболы абстракционизма, и красные квадраты, при усилии, станут синими кругами. А зрачки в любящих глазах, при ярком свете немного сузятся и поймают отражение всего что может для них остаться важным. И как зеркало, ответят правду. Обман не может устоять, сломавшись превратится в пар.

[Scorpena 0]

Так вот тебе и игра разума. Я туда вложил три основных образа, причем они повторяются по нескольку раз. Можешь их выделить и перечислить? Раз смысл гладок и понятен?

 

Играть красивыми словами нетрудно, особенно, если при этом можно мат выдать за творчество, а попутно наплевать на правила русского языка. Только такое произведение понятно будет одному человеку - автору. Еще несколько начнут вешать лапшу на уши, что у них свои ассоциации, свое видение - но вложенного они не увидят и не заметят. Это как мыльный пузырь - летит красиво, переливается радужной пленкой, радует глаз... Но лопнет - и останется пустота. А любое произведение, на мой взгляд, должно куда-то звать, оставлять какие-то нотки беспокойства в душе, задевать потаенные струны сердца...

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

А с чего такие убиждения что произведение сделанное не тобой, будет ясно и понято только самому автору, тоесть так мало людей способных понять что-то непонятное тебе.... Извини, но не так всё видимо просто, мне вполне ясен твой образ, и их количество, но на мой взгляд, глубина сути образов, того что они образуют, неспорится ни с чем, Я , опят же исключительно моё мнение, ищу в тексте, ищу имею ввиду в своём и несвоём текстах, не повседневные, мимолётные мысли, а более отдалённые от сознания варианты преобретения пространством мест, в те самые минуты времени которые окружают нас в данный момент с сего действа в повествовании какого либо рассказа. Тоесть возможность невозможного, и существования паралельных образов, именно , а не соперничающих между собой....

[Scorpena 0]

Извини' date=' но не так всё видимо просто, мне вполне ясен твой образ, и их количество, но на мой взгляд, глубина сути образов, того что они образуют, неспорится ни с чем,[/color']

 

Так зачем дело стало?

Начинаем.

Основные образы в тексте.

Вложенный образ 1:

Вложенный образ 2:

Вложенный образ 3:

 

Дополнительные образы:

1)

2)

...

 

Идея, сформулированная из образов:

 

Можно несколькими словами, и идея, и образы короткие.

Что же касается

А с чего такие убиждения что произведение сделанное не тобой' date=' будет ясно и понято только самому автору, тоесть так мало людей способных понять что-то непонятное тебе.... [/color']

то могу разочаровать: есть такое понятие, как психология превосходства. Это когда человек не может допустить того, что кто-то заметил его непонимание в каком-то вопросе. Таким образом, человек просто соглашается с тем, что предъявленное ему - "жесть и круть", поскольку при попытке оспорить сей факт получает в ответ утверждение в духе "что может свинья понимать в апельсинах?"

Проведи эксперимент. Собери десяток друзей, коллег по творчеству или просто хороших знакомых. Дай им прочитать свою НОВУЮ работу. И попроси каждого написать свои впечатления, свое понимание ее сути. Сравни с тем, что вложено тобой.

[MoL4aLivoE SeRDcE 0]

Гордость порок.....

 

А к примеру , есть Тарковский, есть Линч.... Ты понимаешь их, можно обсудить.

А есть друган Попса, её поймут все из предложенных тобой мне 10 друзей.... Все люди разные, И МАЛО кому нужна непопса, но слава Богу такие есть.......

[Scorpena 0]

Так... С образами, я так понял, не вышло. Грустно. :-(

Гордость порок.....

 

Порок не гордость, а гордыня.

А к примеру , есть Тарковский, есть Линч.... Ты понимаешь их, можно обсудить.

Можно. Во всяком случае, Тарковского.

А есть друган Попса, её поймут все из предложенных тобой мне 10 друзей.... Все люди разные, И МАЛО кому нужна непопса, но слава Богу такие есть.......

 

Ах, как здорово себя любить! Воюем с попсой, руки в белых перчатках, ноги по грязи не ступали... А вот подумать о том, что такое попса и за что с ней воевать - это невкусно. "Свинья на радуге" от Шевчука, и тот же Шевчук, рвущий на себе майку на концерте - с чем из этого надо воевать? С Дали, с Босхом или с "Черным квадратом" и "Красным квадратом" Малевича?

Я уж не говорю о том, что столь ненавистный многими "попсобоями" шансон - в оригинале - есть всего лишь песни о любви. А не то, что на деле является тюремной лирикой или блатняком.

Ведь не зря я привел в пример именно песню "Свинья на радуге". Заканчивается она очень мудро и прозорливо:

"...А по радуге стекают

Разноцветные помои..."

( (с) Ю. Шевчук)

Во избежание двусмысленности образа поясню: надо воевать. Но воевать надо с помоями любого цвета и разноцветья, а не только с теми, что очень уж дурно для кого-то конкретно пахнут.

 

IMHO

 

The end